Курьер (стихи, сочинённые во сне)

В лесу, в глуши безвестной,
В пустой тиши ночной
Курьер лежит небесный
Под палою листвой.

Над нормой

"До чего дошел прогресс: у Сережи ПМС". Comedy Club 


Сегодня вспомнил чьё-то, точно не помню, выражение, что  кабы не странные люди, все бы мы до сих пор жили в пещерах и скоблили шкуры. И подумал: основное достоинство всех, кто толкает человечество вперёд - усложнение жизни.

Есть такие дураки, что развивают культуру. Их мало, и они обязательно судимы обществом. Которое против прогресса. Оно всегда пыталось избавиться от тревоги путём устранения раздражителей. Таково неизбежное правило игры в людей.

Тюрьмы, психушки, сжигания на кострах всегда будут грозить всем, кто хочет чего-то большего, чем новый Лехус. Чудаки, для кого валяться на пляже с коктейлем не является целью № 1, обречены на ненависть.

Каждому знакомо удовольствие деградации. Кому не приятно упрощать свою жизнь, когда всё вокруг начинает выглядеть понятно и доступно? При этом многие товары спешат нам на помощь, создавая видимость свежести: новые предсказуемые сериалы и фильмы, новые телефоны и планшеты, напичканные всем знакомым, новый дизайн старых автомобилей и мотоциклов. Мы так сладко обманываем себя, что движемся вперёд, комфортно прозябая в привычном и тёплом. И как пугает, когда кто-то вторгается со своим ветром в нашу душную стабильность. Этих нарушителей любому нормальному человеку хочется наказать.

Такие странные типы выходят из-под контроля властей, и верноподанные, чтобы заслужить и избежать, кусают их яростно. С пеной правоты на губах.

Однажды Платон предложил ученикам представить буквально следующее: вы всю жизнь провели, будучи прикованными к стене пещеры и повёрнутыми к ней лицом. Если вас выпустить на свободу, вы обнаружите, что реальность, это не тени на стене. Вы поймёте, что предметы отбрасывали тени. И предметы более реальны. Теперь подумайте, что вы в каком-то смысле, возможно, живёте лицом к стене и видите лишь тени того, что, действительно, реально.

А ещё поразмыслите, что будет, вернись вы в пещеру и расскажи сородичам о том, что видели. Что будет с ними? Вы же отдаёте себе отчёт о шоке, который вы произведёте. Вы же понимаете, что они убьют вас. Вас растерзают, вас загрызут. Сопровождая это дело самым праведным лаем.

Но историю никуда не денешь, она, и правда, всё расставляет по местам. Псов время забывает, а двигателей цивилизации помнит. Назовите-ка навскидку палачей Николая Коперника, Яна Гуса и Гарсии Лорки.




P.S. Не стану утверждать, что если вас объявят сумасшедшим, то вы точно гений, опередивший время. Или если возмущаете массы, то вам обеспечен билет в ложу рядом с Ван Гогом и Джордано Бруно.

 P.P.S. Но точно скажу - вы, как минимум, оторвались от безликой серости. А завоевать мышиный респект любой путин может.

Про Богов, Демонов и яблоневый сад.

Однажды ночью Бог Власти проснулся от зуда в правом ухе. Там точно что-то жило. Что-то шевелилось, важно сучило лапками и, кажется, вило себе гнездо.

В общем, сон не задался. Ватные палочки не помогли - Существо замирало, а потом снова начинало жить. Бог искупал своё большое тело под душем, пожарил себе яичницу, выбросил её в окно и сел перед монитором бессмысленно крутить колёсико мыши в соцсетях.

Когда наступило утро, он вызвал придворного врача. Тот ничего не обнаружил. Бог его казнил и вызвал другого. К обеду количество врачей в мире существенно уменьшилось, а насекомое явно принялось откладывать личинки.

Бог читал Википедию про "Паразиты" и вспомнил, что давеча в нетрезвом виде лазал по деревьям в саду своего детства. Там росли такие яблоки - Белый Налив. Он, когда был маленький, их очень любил. И ещё домик на дереве. Ну домик, громко звучит, шалашик на палках, привязанных к ветвям. Когда они, Боги Власти, Огня, Металла и Богиня Воды, были малышами, то играли в пиратов. Вот это было их кораблём. Бог Власти тогда рвался в капитаны и ссорился с друзьями.

И вот он вернулся в этот малюсенький теперь мирок. И полез, напившись. Пока никто не видит.

Видать, там эта тварь и залезла. Копошится. Стало что-то зябко. Бог позвонил секретарю Маргарите Палне и попросил принести кофе. За стеклянной стеной пентхауса уже вечерело, включились фонари, начинались пробки и недовольство личной жизнью. Кофе всё не было. Раздражённо он позвонил ещё раз.

В аппарате раздался узнаваемый хрип разрезанного горла. Маргарита Пална явно отработала своё. Сегодня же был последний вторник октября, точно! На мониторах наблюдения не было видно ни одного охранника. Всех уже успели отработать. Сейчас ворвутся.

Дверь вылетела под ударом копыта, в кабинет зашли Демоны. У всех в лапах кривые мечи. Сейчас они расступятся, вперёд выйдет Бунтарь, произнесёт речь о ценности свободы личности, отрубит светлейшую голову, и всё начнётся сначала. Идиоты. Им не объяснишь. Бог Власти устало вышел из-за стола.

И вдруг Демоны раскрыли глаза и подались назад. Потому что из его ушей стали вылетать бирюзовые бабочки. Яркое облако малюток заполонило комнату, потом всё здание, затем весь мир.

А потом он обнаружил себя снова в яблоневом саду. Только он был уже старый-старый. Его борода стала совсем седой и до земли. И маленькие дети сбивали Белый Налив палками, с визгом уворачиваясь от падающих плодов дел своих. А бабочки всё порхали вокруг, такие красивые. И отчего-то хотелось плакать. 

Кукла в беседке в соседнем дворе

Когда я был маленький и жил на улице Шаумяна (рядом с трампунтом), мы, детвора, бегали в соседний двор смотреть на Куклу. Это была сумасшедшая бабка. Она наряжалась в платья-кофточки-блузочки-с-бантами и всякое такое старое и серое, надевала шляпу и целыми днями сидела в тени беседки.

Она сидела спиной к выходу из двора, и мы, замершие, зачарованные, как сурикаты, вытягивали шеи и молча смотрели на неё, обсыкаясь от мысли, что она повернётся и увидит нас.

Она, славатегосподи, не поворачивалась, сидела, правда, как кукла из "Песочного человека". Тоже очень жуткая сказка из далёкого прошлого. Вообще, детство переполнено мистическими ужасами. По крайней мере, моё.

Сейчас я, встретив подобную Куклу (не ту, понятно, она умерла, но непременно должны ж быть такие ещё), не почувствую ничего. Или сделаю вид, проведу себя. Сыграю в занятость. И Гофман меня уже не напугает. Начеку.



p.s. Взрослая жизнь становится вяленой и летит мимо со скоростью света.